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Poesía y otras costumbres

Por Rodirgo Fino

Tal vez no haya mejor encuentro que la poesía. Tal vez no haya mejor forma de expresar tantas cosas con la brevedad de un puñado escueto de palabras. Tal vez no haya mejor ventana que la propia que se ajena. Tal vez no haya mejor forma de decir esa urgencia arrasadora de lo que se siente. Tal vez y o tal vez no. Pero que sería de la fantasia si no hubieran quedado en la eternidad de la red de redes esas palabras y que rescatan otras dichas y escritas en otros años como estas que encontre en la bitácora cubana Segunda Cita

El huésped

Qué raro es el amor, qué raro
aun entre amantes
que se aman, aun en el seno
de la casa materna,
la entrañable,
qué instante
tan raro aquel en que él irrumpe
de otro modo,
súbito como un golpe,
el amor dentro del amor,
qué raro ese minuto
de compasión total, pura,
sin causa,
sin posible respuesta
ni duración
posible, qué raro
que a nadie hayamos
amado, acaso, más,
que a ese niño ajeno, en México,
que a ese que pasó hablando
consigo mismo,
que a aquella odiada mujer,
porque, de pronto,
su bata de casa nos miró desolada,
un fragmento de su espalda
nos hizo llorar
como la más arrebatadora música,
qué extraña
crecida sin palabras.
Hemos corrompido
de mentira y de uso
la palabra
amor,
y ya no sabemos
cómo entendernos: habría
que decirlo de otro modo,
o callarlo, mejor,
no sea cosa
que se vaya, el insólito
Huésped.

Fina García Marruz
La Habana, 28 de abril de 1923 (Felicidades, Fina)

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